Le Prophète élu

Au cœur de la péninsule Arabique, dans la ville animée de La Mecque... vivait un homme connu pour son honnêteté, son intégrité et sa profonde méditation.

Muhammad ibn Abdallah, alors âgé de quarante ans, avait obtenu tout ce que ce monde peut offrir — une épouse aimante, de beaux enfants, des affaires prospères et le respect de toute sa communauté.

Pourtant, quelque chose s'agitait dans son cœur... une aspiration inexplicable que la réussite de ce monde ne pouvait combler.

À l'approche du mois de Ramadan, en l'an 610 de notre ère, Muhammad se sentit plus que jamais attiré par la solitude.

Il avait pris l'habitude de se retirer dans une grotte appelée Hira, sur le Jabal an-Nour — la Montagne de la Lumière —, aux portes de La Mecque.

Cette grotte, perchée bien au-dessus de la ville, offrait un refuge idéal pour la réflexion et la méditation.

Nuit après nuit, Muhammad gravissait le sentier rocailleux jusqu'à la grotte... n'emportant avec lui que de modestes provisions.

Dans l'obscurité silencieuse, sous l'immensité du ciel du désert, il méditait sur les mystères de l'existence.

Il s'interrogeait sur la nature de la vie, de la mort et de ce qui vient après.

Il songeait aux injustices dont il était témoin à La Mecque — le sort réservé aux orphelins, la détresse des pauvres, l'adoration d'innombrables idoles taillées dans la pierre et le bois.

Son cœur était troublé par le vide spirituel qu'il observait autour de lui.

La société mecquoise, enrichie par le commerce, semblait avoir perdu ses repères moraux. Les gens adoraient des centaines de divinités... implorant la faveur de statues qui ne pouvaient ni entendre ni répondre.

Le cœur pur de Muhammad pressentait qu'il devait exister quelque chose de plus grand — de plus profond que ce monde matériel et ses fausses divinités.

Une nuit du mois de Ramadan... alors que Muhammad était plongé dans une profonde méditation dans la grotte de Hira... le silence fut soudain rompu !

L'ange Jibril (Gabriel) vint à lui et, sans introduction ni préambule, lui ordonna : Iqra ! — Lis !

Tremblant et bouleversé, Muhammad répondit qu'il ne savait pas lire (ma ana bi-qari', littéralement : je ne suis pas de ceux qui lisent). Il était illettré, incapable de lire ou d'écrire. L'ange le saisit alors dans une étreinte écrasante, le serrant si fort que Muhammad crut avoir atteint les limites de ce qu'il pouvait endurer, puis le relâcha et lui répéta l'ordre de lire.

De nouveau, Muhammad répondit qu'il ne savait pas lire. L'ange le serra une deuxième fois, le relâcha et lui ordonna encore de lire, et de nouveau Muhammad répondit qu'il ne savait pas lire. Une troisième fois, Jibril l'étreignit avec une force écrasante, puis le relâcha et prononça enfin les paroles qui allaient ouvrir l'ultime révélation d'Allah à l'humanité :

« Lis, au nom de ton Seigneur qui a créé, qui a créé l’homme d’une adhérence. Lis! Ton Seigneur est le Très Noble, qui a enseigné par la plume [le calame], a enseigné à l’homme ce qu’il ne savait pas. » (Coran 96:1-5)

Ces cinq versets — les tout premiers mots du Coran à être révélés — ne parlaient ni de prière, ni de jeûne, ni de pèlerinage. Ils parlaient de savoir. Le tout premier commandement de l'islam fut de lire, d'apprendre, de chercher à comprendre au nom du Créateur. C'était une déclaration : le savoir et la foi sont inséparables, et la quête de la vérité est en elle-même un acte d'adoration.

Muhammad redescendit de la montagne, ces paroles brûlant dans son cœur. Tout son corps tremblait — non à cause du froid de la nuit du désert, mais sous la puissance bouleversante de ce qu'il venait de vivre. Le cœur battant, partagé entre le saisissement et la peur, il se hâta de rentrer auprès de son épouse Khadija et s'écria : Zammilouni ! Zammilouni ! — Couvrez-moi ! Couvrez-moi !

Khadija l'enveloppa d'un manteau et le serra contre elle, attendant patiemment que ses tremblements s'apaisent. Lorsqu'il put enfin parler, Muhammad lui raconta tout ce qui s'était passé — l'ange, l'étreinte, les paroles, l'effroi qui l'avait submergé. Il craignait pour lui-même : il craignait que quelque chose de surnaturel se soit emparé de lui, et de ne pas pouvoir porter ce fardeau.

Mais Khadija — son épouse depuis quinze ans, qui avait été témoin de son honnêteté, de sa compassion et de son intégrité sans faille — n'hésita pas un seul instant. Ses paroles allaient traverser les siècles : jamais, lui jura-t-elle par Allah, Allah ne l'humilierait, car il entretenait les liens de parenté, portait le fardeau des faibles, venait en aide aux démunis, honorait ses hôtes et secourait ceux que frappait le malheur.

Sa réponse n'était pas un simple réconfort affectif : c'était un véritable raisonnement théologique. Khadija comprenait qu'un homme d'un caractère aussi noble ne pouvait être abandonné par Allah. Un Dieu juste et miséricordieux n'enverrait pas le mal à celui qui avait passé toute sa vie à faire le bien. Par ces paroles, Khadija devint la première personne de l'histoire à croire en la prophétie de Muhammad — la première musulmane.

Mais Khadija voulut une confirmation supplémentaire. Elle conduisit Muhammad auprès de son cousin, Waraqa ibn Nawfal — un vieil érudit aveugle qui s'était détourné du culte des idoles et qui, avant l'islam, était devenu chrétien ; il recopiait l'Évangile en hébreu.

Lorsque Muhammad lui eut décrit ce qu'il avait vécu, Waraqa reconnut aussitôt de quoi il s'agissait. Il s'exclama que c'était le même ange — le Namous — qui était venu à Moussa (Moïse), et qu'il aurait voulu être jeune encore, et vivre assez longtemps pour voir le jour où son peuple le chasserait. Surpris, Muhammad lui demanda s'ils allaient vraiment le chasser. Waraqa répondit, avec la certitude d'un homme qui connaissait les Écritures, que oui : aucun homme n'était jamais venu avec ce qu'il apportait sans rencontrer l'hostilité, et s'il vivait jusqu'à ce jour, il le soutiendrait de toutes ses forces.

Waraqa mourut peu après cette rencontre, mais son témoignage avait rempli son rôle. La révélation était authentique. L'ange était Jibril. Et Muhammad ibn Abdallah — l'orphelin de La Mecque, le berger, le commerçant, l'époux de Khadija — était désormais le Messager d'Allah pour l'humanité tout entière.

Après une période de silence appelée fatrat al-wahy (l'interruption de la révélation), pendant laquelle Muhammad attendit avec anxiété un nouveau message d'Allah, la révélation reprit. L'ange Jibril apparut de nouveau, et les premiers versets de la sourate Al-Muddaththir furent révélés : « Ô, toi (Mohammed) ! Le revêtu d’un manteau ! Lève-toi et avertis. Et de ton Seigneur, célèbre la grandeur. Et tes vêtements, purifie-les. Et de tout péché, écarte-toi. » (Coran 74:1-5). Le temps de la méditation solitaire était révolu. L'ordre était désormais clair : se lever et avertir. Transmettre le message. Appeler l'humanité à l'adoration du Dieu unique.

Ainsi commencèrent vingt-trois années de révélation — une période qui allait donner le Coran, fonder une civilisation, transformer la péninsule Arabique et, finalement, changer le cours de l'histoire humaine. Tout commença par un seul mot, dans une grotte obscure, sur une montagne dominant La Mecque : Iqra — Lis. Découvrez d'autres histoires du Coran et les leçons qu'elles renferment pour nos vies.